La escena de apertura de The Matrix no solo introduce una película: es la película en miniatura. En apenas unos minutos, la escena inicial de The Matrix condensa el tono, las reglas y el mundo de la historia, y al mismo tiempo rediseña el lenguaje del cine de acción para toda una generación.

Un teléfono que suena y un enigma en la oscuridad

Todo comienza de la forma más austera posible: un teléfono que suena, dos voces desincorporadas filtradas por el ruido de la línea y un código verde parpadeando sobre fondo negro. No vemos rostros, no sabemos quién habla ni de qué hablan. Solo escuchamos nombres y conceptos que aún no significan nada para nosotros.

En esa conversación aparecen ya piezas cruciales: Morfeo, la idea de “el elegido”, la sospecha, la desconfianza. El espectador entra desorientado a propósito. La ciencia ficción de la época solía esforzarse en explicar con calma su mundo para que nadie se perdiera. Aquí, en cambio, las Wachowski eligen lo contrario: arrojar a la audiencia al centro del misterio sin manual de instrucciones.

El siguiente gesto visual es decisivo: el código verde comienza a caer en cascada, formando la ya mítica “lluvia” digital. No es solo un truco de diseño. Es una declaración de principios: la realidad será leída a través de código. La película está insinuando su propia lente: lo que veremos, lo que estos personajes habitan, está hecho de información.

De Trinity al engaño narrativo del protagonista

El corte nos lleva a una calle oscura, patrullas policiales, luces intermitentes, urgencia. Todo indica que se está persiguiendo a alguien muy peligroso. Cuando la policía entra en la habitación, la figura que los espera rompe otra expectativa: una mujer frente a un ordenador, vestida de cuero negro de pies a cabeza, la mano levantada.

Durante décadas, el cine de acción acostumbró a la audiencia a reconocer al protagonista nada más empezar, especialmente en medio de una situación de alto riesgo. Sin embargo, The Matrix decide retorcer esa convención: Neo no está allí, y no aparecerá hasta pasados varios minutos. En su lugar, la puesta en escena y el montaje construyen la ilusión de que Trinity es la protagonista absoluta.

Todo en esa primera parte se organiza alrededor de ella: la preparación policial, la advertencia sobre el peligro, la forma en la que la cámara se alinea con sus movimientos. Aunque sepamos que el héroe central es Neo, la película se permite que, en ese arranque, el relato gire en torno a Trinity como si fuera el centro del universo narrativo.

El oráculo, la advertencia y la aparición del bullet time

Fuera del edificio, el diálogo entre el teniente y los agentes introduce otra figura clásica: el “oráculo” entendida como arquetipo narrativo, esa voz que advierte sobre un peligro que ya conoce. Cuando uno de los agentes sentencia que los hombres del teniente “ya están muertos”, no solo está describiendo el futuro inmediato de esos policías; está anunciando que aquí hay fuerzas que juegan en otra liga.

La advertencia se cumple en segundos. Cuando la policía irrumpe, Trinity despliega lo que el resto de la película se encargará de detallar: un dominio casi absoluto sobre las reglas físicas del entorno. Y entonces llega la imagen que lo cambia todo: Trinity salta, queda suspendida en el aire, la cámara gira 360º a su alrededor y el tiempo parece congelarse.

Ese es el nacimiento del tiempo bala, el famoso bullet time. En 1999, una imagen así no se había visto en el cine de acción de gran estudio. Pero lo importante no es solo la novedad visual, sino lo que comunica: dentro de la Matrix, las reglas de la física son negociables. Si entiendes el sistema, puedes doblarlo.

No hay voz en off explicando nada. No hay un personaje dándonos un discurso técnico. En una sola toma a cámara lenta, la película nos enseña que ciertos personajes pueden distorsionar el tiempo y el espacio a su favor. Lo entendemos no porque nos lo cuenten, sino porque lo vemos y, sobre todo, porque lo sentimos.

Persecución, jerarquía de poder y teléfonos como puertas

Tras esa primera demostración, Trinity recibe una nueva instrucción: la línea ha sido rastreada, debe dirigirse a una cabina telefónica concreta. La secuencia se transforma entonces en una persecución a pie por los tejados de la ciudad. Cada salto, cada giro, refuerza la idea de que sus capacidades son sobrehumanas.

Lo brillante es que, incluso así, la escena introduce una jerarquía de poder. Acabamos de verla derrotar sin esfuerzo a varios policías armados, pero en el momento en que aparece un agente, algo cambia: Trinity tiene miedo. Corre, huye, mira hacia atrás. Los uniformados han sido minimizados como amenaza; los agentes, en cambio, imponen un respeto inmediato sin que nadie lo explique en voz alta.

Esa jerarquía visual –policías al fondo, agentes en la cima, Trinity como alguien capaz de doblar el mundo pero aun así vulnerable– será la base de todo lo que vendrá después. El clímax de la secuencia lo condensa de forma perfecta: Trinity llega a la cabina, descuelga el auricular que suena y, justo antes de ser arrollada por un agente que se lanza contra la cabina, desaparece.

Más adelante descubriremos que en la Matrix los teléfonos funcionan como salidas del sistema, líneas fijas que permiten “desconectarse” de la simulación. Pero en ese momento, para el espectador, es solo otra pieza extraña de un rompecabezas incompleto. Un gesto raro, potente, que se suma al misterio general sin resolverlo.

Un nuevo lenguaje para el cine de acción

Cuando uno desmonta la escena de apertura, queda claro que The Matrix ya estaba toda ahí: el código digital, las acrobacias imposibles, el trabajo con cables, la combinación de cámara lenta y coreografía precisa, el diálogo críptico que sugiere más de lo que cuenta. Todo está al servicio de una idea mayor: este es un mundo con reglas propias, y esos personajes saben cómo explotarlas… hasta cierto punto.

Antes de esta película, el molde dominante del cine de acción de Hollywood se parecía más a títulos construidos sobre cortes rápidos, acrobacias prácticas y una pizca de efectos digitales. El trabajo con cables y el combate estilizado del cine de Hong Kong apenas habían permeado el mainstream occidental. Las Wachowski combinan esas influencias con efectos digitales punteros y una narración visual inspirada en otras formas audiovisuales, y lo empaquetan en un gran espectáculo.

El tiempo bala se convierte así en algo más que un truco: es gramática cinematográfica. Cada momento a cámara lenta está colocado para explicar algo sobre los personajes y el sistema en el que viven. No es solo “mira qué genial se ve”, sino “mira qué significa que esto esté ocurriendo de esta manera”.

Seis minutos que enseñan a ver la película

Para cuando finalmente conocemos a Neo, la película ya ha hecho algo fundamental: ha enseñado al espectador cómo debe ver lo que viene. Cuando Morfeo le diga que vive en un mundo de sueños, esa afirmación no sonará descabellada; el terreno ya ha sido preparado desde el primer fotograma.

La influencia de esos seis minutos iniciales fue enorme. No solo instauraron el tiempo bala como el efecto visual más imitado de principios de los 2000, también reactivaron la idea de abrir una película in media res, lanzando al público en una situación de máximo riesgo antes de explicarle las reglas del juego. Y, sobre todo, demostraron que se puede confiar en la inteligencia del espectador, dándole pistas en lugar de respuestas cerradas.

Volver hoy a esa escena, más de 25 años después, sigue siendo impactante. Los efectos se sostienen mejor de lo que cabría esperar porque nunca fueron un mero espectáculo vacío: eran narrativa pura. El ritmo es milimétrico: ofrece la información justa para mantener la intriga, pero nunca tanta como para disiparla.

El gran truco de la apertura de The Matrix es la promesa que contiene. Promete un mundo que obedecerá sus propias reglas y, al mismo tiempo, las desafiará ante nuestros ojos. Y cumple: esos primeros minutos siguen sintiéndose como una señal enviada desde otra dimensión, una muestra de confianza cinematográfica absoluta de unas directoras que sabían que estaban a punto de cambiar el medio para siempre.